Bistros of Paris

Hubo venta de carpa en Metromedia. Todos los libros que nunca se venden o que tienen en exceso, los pusieron en descuento. Había una abundancia de García Márquez y Cortázar sorprendente. Se despierta el impulso consumista: hay que comprar por que está barato, no importa la calidad. Aunque sea basura, por lo menos es a bajo precio. Sólo encontré dos libros rescatables: “Cómo leer un libro” (se me ha metido que otro de los múltiples trabajos de mis sueños sería ser crítica literaria, además de arquitectónica, para el New York Times, una Michiko Kakutani hondureña), y otro sobre las obras de Van Gogh. Sorprendente para mí, compré una película que le regalé a mi papá: Million dollar baby. La película que me tuvo llorando hasta 20 minutos después de encendidas las luces en la sala de cine. Y después todo fue una pila de sandeces esenciales: “El tarot de Marsella”, que acabo de descubrir no guarda mucha relación con el que tengo; y después regalos: “La historia cultural del lipstick” justificable por que costaba 10 lempiras; una biografía de Madonna, que me encanta, “A cook’s tour” de Anthony Bourdain, el chef más inteligente y sexy del universo; y “Bistros of Paris”, una guía de cafés de París. Este último, de 10 lps también, fue el típico ejemplo de cosas que no sabías que querías hasta que otra persona las toma. Estaba indecisa sobre llevarlo o no, por que no hay, en los próximos tres años, un viaje potencial a esos rumbos, pero cuando unas tipas que sí van a viajar a Europa en estos días se llevaron las últimas copias, me dio lástima no agarrar uno para mí, en señal de un deseo para el futuro. Moisés, como es increíble, encontró una copia escondida y se las arrebató a las chavas que pensaban llevárselo también. Ya en mi casa, escribí en la primera página la fecha de la compra y la siguiente frase: “Esperando usarlo algún día cercano…”.

Sueño con irme a París y estudiar allá. Saldría los primeros días, como buena turista, con mi cámara, mi diario, los peluches de Hoops and Yoyo para tomarles fotos y con el librito zoroilo, que me daría una lista de lugares adónde ir cuando se acaben los destinos más conocidos. El libro es una forma de recordarme que hay un futuro después de todo este ajetreo que conozco por vida en este momento, que hay más que Tegucigalpa en mi horizonte, y que tengo que encontrar un lugar donde pueda realizar otros sueños imposibles de materializarse aquí.

Un compañero de la facultad, muy inteligente por cierto, me contaba de su amor inquebrantable a su patria, de la literatura revolucionaria que lee, y del deseo de igualdad y justicia entre los seres humanos que busca todos los días. Seré una más del montón, pero me resulta completamente indiferente todo ese palabrerío. Creo que la verdadera revolución comienza a nivel individual, con tu expansión de la conciencia y/o la realización de tus metas. Lo que pase a nivel de colectividad refleja el estado de cada persona, y tratar de solucionar los problemas de la humanidad con arreglos políticos o económicos siempre va a ser infructuoso. No tengo fe. Ni vergüenza: quiero ser feliz yo.

De seguro para cuando tenga la oportunidad de ir a Francia van a haber cerrado la mitad de los establecimientos que aparecen en el libro, pero no importa. Si ahora es mi esperanza en el futuro, más adelante va a ser un recuerdo del camino que recorrí.