El síndrome de Estocolmo

Muchas veces he llegado a preguntarme si algunos aspectos del machismo o de las reglas que se han inventado para las mujeres no son algún tipo de mecanismo para protegernos, protegernos de nosotras mismas y de los posibles “peligros” o consecuencias que resultan de tener el cuerpo que tenemos. Probablemente esto me haga parecer simpatizante con los opresores, pero tal vez es que en el fondo al prohibirnos salir a la calle solas cuando estamos pequeñas, que seamos inevitablemente marcadas con la “letra escarlata” en cuanto tenemos novio o que sea mal visto que decidamos tener una vida marital sin el papeleo legal o religioso sea una forma de impedir que terminemos embarazadas prematuramente de hombres que no se quieren responsabilizar por sus hijos ya que no tienen ataduras de ningún tipo, ni que terminemos cuidando a cinco niños de cinco padres y por ende perdamos cualquier autoridad moral para aconsejar a las mujeres que han de venir después. Tal vez todo esto sea buena intención mal dirigida, pero mal expresada: este terror que se infunde sobre lo que es capaz de provocar el cuerpo de una mujer me hizo creer de pequeña que los hombres eran aquellas criaturas horripilantes, sedientas de sexo y necesitadas al extremo que miraban a una mujer mal parada en la calle y no podían controlar el impulso de abalanzársele encima y poseerla en cualquier matorral. Yo salía a caminar con la paranoia de que me podían violar en alguna esquina.

Planteo este asunto porque me he dado cuenta que yo puedo ser una persona con metas, enfocada en lo que me gusta, inteligente, exitosa académicamente, con buenos modales y con un comportamiento en sociedad que Emily Post tendría poco que corregir, pero en el fondo sigo siendo una mujer, una posible incubadora que corre el riesgo de echar todo a perder si hago algo malo con mi cuerpo o si doy paso a que la gente piense que lo estoy haciendo. Porque ese es otro componente, el más incomprensible en mi opinión, sobre tener este físico: al parecer es asunto de todos. De forma superficial están los comentarios ridículos de qué delgada estás o cómo has subido de peso, provenientes en su mayoría de señoras que ya perdieron la belleza de la juventud y quieren que todas las demás tengan su mismo destino. Pero también están los que atribuyen algún tipo de virtud a sólo haber tenido un novio toda la vida, y si tuvo varios está mal, y si vivió con alguno sin casarse es una prostituta y si se acuesta con muchos hombres no ha de ser inteligente y eso la hace perder todo valor como persona, y todos ellos se creen tan limpios porque pueden hablar mal de alguien cuando no tienen en cuenta sus propios defectos.

Es tan absurdo si me pongo a pensar en cómo mis rasgos materiales me parecen componentes adicionales y no lo más valioso que tengo. Hay todo un sistema social, moral, religioso y familiar diseñado específicamente para decirme cómo usar mi cuerpo o cómo aparentar que lo uso para no sentirme indigna y sucia ante el mundo, pero cuando me veo en el espejo no puedo evitar preguntarme quién es esa persona, y si este pelo es muestra de lo que he vivido, si mis ojeras son a causa de lo que he leído, o si estas piernas son algún reflejo de seis años de estudio universitario, de hablar tres idiomas o de poder hacer excelentes cheesecakes. Porque este aparato cambiante me es extraño, es sólo un vehículo, y me parece risible que la gente le conceda tanta importancia. Todos quieren proteger mi cuerpo, alejarlo de los depredadores en la cima de una montaña y por si acaso ponerle un cinturón de castidad, pero ¿quién se preocupa de mi mente o de mis sentimientos? Tanto resguardo físico cuando uno se está pudriendo por dentro, como si lo esencial fuera estar casta y pura sin importar lo amargado y cínico que se perciba el mundo. Al final es muy fácil prohibir, gritar y castigar: quisiera ver a todos esos moralistas dando un verdadero ejemplo, estableciendo mejores relaciones con su familia, enseñar lo importante sin detenerse en idioteces cómo qué va a pensar el vecino de mí.